Rosso

Rosso come il fuoco

che rosso non è,

rosso come il sangue

che non è mai blu

per quanto sia nobile.

Rosso come le tende nei circhi

e dei musei,

rosso come il viso di chi

non è stato amato mai.

Rosso come le rose rosse

che hanno spine aguzze

anche quando sono profumate,

rosso come sangue innocente

troppo rosso quello dei fanciulli,

indelebile.

Rosso come i baci

che non hai dato,

come i corpi che hai solo desiderato.

Rosso come la paura,

come la rabbia nelle notte più dura,

rosso come il sangue operaio,

rosso come il vino buono

dell’ultima vendemmia.

Rosso come il sangue

sull’asfalto

dell’ennesima vittima

di un sabato qualunque.

Rosso come l’amore che non hai dato,

come l’amore vergine,

come l’odio svelato,

come spesso è il passato.

Maria Attanasio

11/12/2011