le Madri

Ah,quello che pensiamo

quando le mani lavorano

su spigoli già noti

e il giorno poco invoglia

all’avventura,

lasciamo segni dei nostri pensieri

su fogli svolazzanti

mentre un’arsura strana

ci strangola la gola.

E i figli tornano

quando è tempo di tornare

nell’intermezzo loro

è l’anima a vagare

tra una pena e l’altra,

ci sentiamo sicure

nel fare nido dei pensieri

accucciandoci in un angolo

del cuore

aspettando che batta più lento.

Per farsi ragione i nostri lumi

hanno bisogno di calma,

di tessere la tela con pazienza

alla speranza rimandare il dubbio

che nulla accada,

altro dolore

non lo potremmo sopportare,

le madri pagano dazio ogni giorno

all’età verde dei figli

mentre il tempo passa veloce

tra i nostri capelli

e c’è quel buco nero

in fondo agli occhi da riempire

con le immagini di questi nostri pezzi

a vagabondare per la vita

e unica grazia chiesta

è che non si facciano del male.

Maria Attanasio