Poeta Moderno
Il poeta sa che non può pascersi all'infinito nella sua solitudine
sa che è in atto una guerra di civiltà:Oriente ed Occidente
secoli fa si son combattuti con il ferro delle spade
prima o poi si userà qualche nuovissima arma
di distruzione di massa,questo il poeta nel suo giardino
di rose e spine di cardi e cipolline lo sa.
Il poeta sente entrare dalla sua finestra l'odore dolce del glicine
e ne immagina il colore senza affacciarsi
perché è distratto dai conti del droghiere,
sa che questo è il mese in cui si salda il conto
del riscaldamento invernale,che ci saranno abiti primaverili
da comprare,mettere via abiti pesanti e gli ombrelli(forse per questi meglio aspettare ancora),
il poeta sfoglia giornali e si lascia andare alle notizie
più crude per avere un sogno giusto da salvare,
sa che c'è una parte dell'umanità non ancora impazzita
il vero problema è trovarla.
Il poeta sa che ha vissuto già ¾ della sua vita nel bene e nel male
ricorda belle gite ed anche giornate da dimenticare
e tutte le poesie della scuola sa della polvere e
il buon odore che danno i libri,
il poeta sa che la realtà si scompone e ricompone
che sia presente o no al suo tempo,
sa che non potrà soffiare via la sua stessa cenere
che dovrà ripulire casa dagli odori dell'inverno
quando finalmente la primavera arriverà.
Il poeta sa la bontà del pane e del vino
sa che gli uomini di Chiesa non sono Dio,
impara a pregare e si fa un giro di valzer immaginario
con quell'amore che si è lasciato cantare
ma mai toccare in lenzuola morbide di bucato
odorose d'estate,ma è andata così ed il poeta ride
guardandosi quel buco che ha nel cuore
e non può fare a meno di pensare a chi è morto
prima del grigio tra i capelli ,ai tanti che han chiuso gli occhi
senza capire,sa dei carnefici,che la legge è uguale per gli altri
sa che giustizia e libertà sono parole,che molto spesso
il sangue degli eroi è stato versato invano ché eroi non si nasce,
chi di spada ferisce ,poi può fare quel che gli pare,
sa delle strade per l'inferno lastricate di buone intenzioni
il poeta sa che potrebbe mentire per un'ora di amore puro,
che ha paura ed occhi di nebbia quasi ogni notte.
Il poeta sa bene,non credete,che tutto è già stato scritto
ma l'anima no e continua a bussare sulle dita
stellate e senza stelle a volte,sa che dovrà morire,
dopo chissà quante parole e ne vuole essere ricoperto,
per un po' vuole ridere e sentirsi bambino. Maria Attanasio
