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15 ottobre 2011 6 15 /10 /ottobre /2011 07:56

Poeta Moderno

 

Il poeta sa che non può pascersi all'infinito nella sua solitudine

sa che è in atto una guerra di civiltà: Oriente ed Occidente

secoli fa si son combattuti con il ferro delle spade

prima o poi si userà qualche nuovissima arma

di distruzione di massa, questo il poeta nel suo giardino

di rose e spine di cardi e cipolline lo sa.

 

Il poeta sente entrare dalla sua finestra l'odore dolce del glicine

e ne immagina il colore senza affacciarsi

perché è distratto dai conti del droghiere,

sa che questo è il mese in cui si salda il conto

del riscaldamento invernale, che ci saranno abiti primaverili

da comprare, mettere via abiti pesanti e gli ombrelli(forse per questi meglio aspettare ancora),

il poeta sfoglia giornali e si lascia andare alle notizie

più crude per avere un sogno giusto da salvare,

sa che c'è una parte dell'umanità non ancora impazzita

il vero problema è trovarla.

 

Il poeta sa che ha vissuto già ¾ della sua vita nel bene e nel male

ricorda belle gite ed anche giornate da dimenticare

e tutte le poesie della scuola sa della polvere e

il buon odore che danno i libri,

il poeta sa che la realtà si scompone e ricompone

che sia presente o no al suo tempo,

sa che non potrà soffiare via la sua stessa cenere

che dovrà ripulire casa dagli odori dell'inverno

quando finalmente la primavera arriverà.

 

Il poeta sa la bontà del pane e del vino

sa che gli uomini di Chiesa non sono Dio,

impara a pregare e si fa un giro di valzer immaginario

con quell'amore che si è lasciato cantare

ma mai toccare in lenzuola morbide di bucato

odorose d'estate, ma è andata così ed il poeta ride

guardandosi quel buco che ha nel cuore

e non può fare a meno di pensare a chi è morto

prima del grigio tra i capelli ,ai tanti che han chiuso gli occhi

senza capire, sa dei carnefici, che la legge è uguale per gli altri

sa che giustizia e libertà sono parole, che molto spesso

il sangue degli eroi è stato versato invano ché eroi non si nasce,

chi di spada ferisce ,poi può fare quel che gli pare,

sa delle strade per l'inferno lastricate di buone intenzioni

il poeta sa che potrebbe mentire per un'ora di amore puro,

che ha paura ed occhi di nebbia quasi ogni notte.

 

Il poeta sa bene, non credete, che tutto è già stato scritto

ma l'anima no e continua a bussare sulle dita

stellate e senza stelle a volte, sa che dovrà morire,

dopo chissà quante parole e ne vuole essere ricoperto,

per un po' vuole ridere e sentirsi bambino.                                           

 

Maria Attanasio  da  IL PANE DI LORENZA

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Maria Attanasio di Napoli
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commenti

massimo botturi 10/16/2011 18:15


Maria, lo stesso inchino lo ripeto io, ora, qui
e per sempre
a questo tuo pane sublime


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